|
В строке, отливающей сталью, холодная скрыта игра. Я выше поэзии ставлю сражение зла и добра. Поэзия – как неживая, когда равнодушным пером добро она злом называет, а зло называет добром. Бесчувствие – это увечье. Строке доверяю, когда лицо у неё человечье: из радости, гнева, стыда. В строке хороша недомолвка, но не трусоватый намёк, а кровью строка не намокла престиж у поэта подмок. Я видел эпох столкновенье, руками разламывал зло, и это – моё становленье, а прочее – всё ремесло. Какая забота мне, право, что чей-нибудь слух услаждён. Добро победит – я оправдан, а зло победит – осуждён. Но есть и такое мошенство при литературном дворе, похожее на двоежёнство: жениться на зле и добре. Не вырастет гений из хлюста. Ещё никогда не была победа большого искусства хоть малой победой зла. 1977
|