|
Что же будет-то, а? Что же деется? Все кругом на пришельцев надеются. Уж припевок не спевают В деревнях на посиделках, – Разговоры затевают О летающих тарелках! Сам Беляев, что однажды В космос выскочил, пострел, Только вылез – как сейчас же Это блюдце углядел, Агромадное, Не такое, как на полке, И нарядное, Как игрушка на ёлке. И тут же враз ему Отбило речь ему – Ведь не по разуму – Уму человечьему. 1967
|