|
Небо этого дня ясное, Но теперь в нем броня лязгает. А по нашей земле гул стои́т, И деревья в смоле, – грустно им. Дым и пепел встают, как кресты, Гнезд по крышам не вьют аисты. Колос – в цвет янтаря, успеем ли? Нет! Выходит, мы зря сеяли. Что ж там цветом в янтарь светится? Это в поле пожар мечется. Разбрелись все от бед в стороны. Певчих птиц больше нет, – во́роны. И деревья в пыли – к осени, Те, что песни могли, – бросили. И любовь не для нас. Верно ведь? Что нужнее сейчас? Ненависть. Дым и пепел встают, как кресты, Гнезд по крышам не вьют аисты. Лес шумит, как всегда, кронами, А земля и вода – стонами. Но нельзя без чудес – аукает Довоенными лес звуками. Побрели все от бед на Восток, Певчих птиц больше нет, нет аистов. Воздух звуки хранит разные, Но теперь в нем гремит, лязгает. Даже цокот копыт – топотом, Если кто закричит – шёпотом. Побрели все от бед на Восток, И над крышами нет аистов. 1967
|