Меня опять ударило в озноб, Грохочет сердце, словно в бочке камень. Во мне живет мохнатый злобный жлоб С мозолистыми цепкими руками. Когда, мою заметив маету, Друзья бормочут: «Скоро загуляет», – Мне тесно с ним, мне с ним невмоготу! Он кислород вместо меня хватает. Он не двойник и не второе «я», Все объясненья выглядят дурацки, – Он плоть и кровь – дурная кровь моя – Такое не приснится и Стругацким. Он ждет, когда закончу свой виток, Моей рукою выведет он строчку, – И стану я расчетлив и жесток И всех продам – гуртом и в одиночку. Я оправданья вовсе не ищу, – Пусть жизнь уходит, ускользает, тает. Но я себе мгновенья не прощу, Когда меня он вдруг одолевает. Но я собрал еще остаток сил, Теперь его не вывезет кривая: Я в глотку, в вены яд себе вгоняю – Пусть жрет, пусть сдохнет – я перехитрил. 1979
|