Я вам мозги не пудрю –
уже не тот завод.
В меня стрелял поутру
из ружей целый взвод.

За что мне эта злая,
нелепая стезя? –
Не то чтобы не знаю –
рассказывать нельзя.

Мой командир меня почти что спас,
Но кто-то на расстреле настоял,
И взвод отлично выполнил приказ,
Но был один, который не стрелял.

Судьба моя лихая
давно наперекос, –
Однажды «языка» я
добыл, да не донёс.

И особист Суэтин,
неутомимый наш,
Еще тогда приметил
и взял на карандаш.

Он выволок на свет и приволок
Подколотый, подшитый матерьял,
Никто поделать ничего не смог.
Нет, смог один, который не стрелял.

Рука упала в пропасть
с дурацким криком «Пли!»
И залп мне выдал пропуск
в ту сторону земли.

Но слышу: «Жив, зараза.
Тащите в медсанбат!
Расстреливать два раза
уставы не велят».

А врач потом всё цокал языком
И, удивляясь, пули удалял,
А я в бреду беседовал тайком
С тем пареньком, который не стрелял.

Я раны, как собака,
лизал, а не лечил,
В госпиталях, однако,
в большом почете был.

Ходил в меня влюблённый
весь слабый женский пол:
«Эй ты, недострелённый!
Давай-ка на укол!»

Наш батальон геройствовал в Крыму,
И я туда глюкозу посылал,
Чтоб было слаще воевать ему,
Кому? Тому, который не стрелял.

Я пил чаек из блюдца,
со спиртиком бывал,
Мне не пришлось загнуться,
и я довоевал.

В свой полк определили.
«Воюй, – сказал комбат, –
А что недострелили,
так я не виноват!..»

Я тоже рад был, но, присев у пня,
Я выл белугой и судьбину клял:
Немецкий снайпер дострелил меня,
Убив того, который не стрелял.
1972