Мой черный человек в костюме сером!.. Он был министром, домуправом, офицером, Как злобный клоун он менял личины И бил под дых, внезапно, без причины. И, улыбаясь, мне ломали крылья, Мой хрип порой похожим был на вой, И я немел от боли и бессилья И лишь шептал: «Спасибо, что живой». Я суеверен был, искал приметы, Что, мол, пройдет, терпи, всё ерунда... Я даже прорывался в кабинеты, И зарекался: «Больше – никогда!» Вокруг меня кликуши голосили: «В Париж мотает, словно мы – в Тюмень! Пора такого выгнать из России! Давно пора! Видать, начальству лень». Судачили про дачу и зарплату: Мол, денег прорва, по ночам кую. Я всё отдам – берите без доплаты Трехкомнатную камеру мою. И мне давали добрые советы, Чуть свысока похлопав по плечу, Мои друзья – известные поэты: Не сто́ит рифмовать «кричу – торчу». И лопнула во мне терпенья жила – И я со смертью перешел на «ты», Она давно возле меня кружила, Побаивалась только хрипоты. Я от суда скрываться не намерен: Коль призовут – отвечу на вопрос. Я до секунд всю жизнь свою измерил И худо-бедно, но тащил свой воз. Но знаю я, что лживо, а что свято, – Я это понял все-таки давно. Мой путь один, всего один, ребята, – Мне выбора, по счастью, не дано. 1979
|