|
К Вам душа так радостно влекома! О, какая веет благодать От страниц «Вечернего альбома»! (Почему «альбом», а не «тетрадь»?) Почему скрывает чепчик черный Чистый лоб, а на глазах очки? Я заметил только взгляд покорный И младенческий овал щеки, Детский рот и простоту движений, Связанность спокойно-скромных поз... В Вашей книге столько достижений... Кто же Вы? Простите мой вопрос. Я лежу сегодня – невралгия, Боль, как тихая виолончель... Ваших слов касания благие И в стихах крылатый взмах качель Убаюкивают боль... Скитальцы, Мы живем для трепета тоски... (Чьи прохладно-ласковые пальцы В темноте мне трогают виски?) Ваша книга странно взволновала – В ней сокрытое обнажено, В ней страна, где всех путей начало, Но куда возврата не дано. Помню все: рассвет, сиявший строго, Жажду сразу всех земных дорог, Всех путей... И было все... так много! Как давно я перешел порог! Кто Вам дал такую ясность красок? Кто Вам дал такую точность слов? Смелость все сказать: от детских ласок До весенних новолунных снов? Ваша книга – это весть «оттуда», Утренняя благостная весть. Я давно уж не приемлю чуда, Но как сладко слышать: «Чудо – есть!» 1910
|