|
У любви гарантий нет... Нет надежных пьедесталов. Рядом с нами жил Поэт, А теперь его не стало. Как он жил – рассудит Бог, – Нет святых и непорочных... Жизнь Поэта лишь подстрочник Для его звенящих строк. Успокоится молва, Журналисты сыщут прочих... Станут выпуклей и четче Прозвучавшие слова. Кто вовеки не забыт... От кого остался прочерк... Ведь Поэт лишь переводчик: Он над рифмами корпит. И не слыша укоризн, Так и сяк глаголы вертит, На скупой язык бессмертья Переводит нашу жизнь... 1977
|