Родная мать, отец-старик,
Привет сыновний свой
Вам шлет меньшой из пятерых
По почте полевой.

Я жив, здоров. Ну что ж писать?
Вот привелось и мне
Страну родную защищать
С оружьем на войне.

Пока в бою не побывал,
Мне даже самому
Казалось, все еще я мал,
Последний сын в дому.

А ты всегда считала, мать,
Что, на худой конец,
Уж братья будут воевать,
А младший – он птенец.

Взглянуть бы нынче на птенца
Тебе и всей родне,
В какого доброго бойца
Он вырос на войне.

Походным потом просолен,
Дождем в полях обмыт
Он будто заново рожден,
Другою ниткой сшит.

Не знал, не ведал паренек,
Что лучшая постель –
Шинель под низ, шинель под бок
Под голову – шинель.

Не знал он истины такой,
Что в жизни иногда
Напиток самый дорогой –
Из лужицы вода.

Не знал таких простых вещей,
Отсюда вдалеке,
Что лучше нет армейских щей
В походном котелке.

Не понимал до сей поры,
Чудак из чудаков,
Что нет вкусней простой махры
На свете Табаков.

Война трудна, поход суров,
Тревожен каждый час;
Но пища впрок и сон здоров,
И весел дух у нас.

Родная мать, отец – старик,
Скажу вам под конец:
Меньшой из ваших пятерых
Обстрелянный боец.

Я под огнем давно обвык,
И в схватке день назад
Работал мой граненый штык
Не худо, говорят...

Вперед хвалиться не люблю,
Но знаю, в час любой
Седин отца не посрамлю
И матери родной.

Прошу простить, отец и мать,
Кривые строчки мне:
Письмо приходится писать
У друга на спине.
1941