|
Нет! Жизнь моя не стала ржавой, Не оскудело бытие... Поэзия – моя держава, Я вечный подданный ее. Не только в строчках воспаленных Я дань эпохе приношу, – Пишу для будущих влюбленных И для расставшихся пишу. О, сколько мной уже забыто, Пока я шел издалека! Уже на юности прибита Мемориальная доска. Но все ж дела не так уж плохи, Но я читателю знаком – Шагал я долго по эпохе И в обуви и босиком. Отдался я судьбе на милость, Накапливал свои дела, Но вот Поэзия явилась, Меня за шиворот взяла, Взяла и выбросила в гущу Людей, что мне всегда сродни: – Ты объясни, что – день грядущий, Что – день прошедший, – объясни! Ни от кого не обособясь, Себя друзьями окружай. Садись, мой миленький, в автобус И с населеньем поезжай. Ты с ним живи и с ним работай, И подними в грядущий год Людей взаимные заботы До поэтических высот. И станет все тебе понятно, И ты научишься смотреть, И если есть на солнце пятна, Ты попытайся их стереть. Недалеко, у самой двери, Совсем, совсем недалеко, События рычат, как звери. Их укротить не так легко! Желание вошло в привычку – Для взрослых и для детворы Так хочется последней спичкой Зажечь высокие костры! И, жаждою тепла влекомы, К стихотворенью на ночлег Приходят все – и мне знакомый И незнакомый человек. В полярных льдах, в кругу черешен, И в мирной жизни, и в бою Утешить тех, кто не утешен, Зову Поэзию свою. Не постепенно, не в рассрочку Я современникам своим Плачу серебряною строчкой, Но с ободочком золотым... Вставайте над землей, рассветы, Струись над нами, утра свет!.. Гляжу на дальние планеты – Там ни одной березы нет! Мне это деревцо простое Преподнесла природа в дар... Скажите мне, – ну что вам стоит! Что я еще совсем не стар, Что жизнь, несущаяся быстро, Не загнала меня в постель И что Поэзия, как выстрел, Гремела, била точно в цель! 1957
|