|
У дома ходят голуби, Не птицы – пешеходы. Бесстрашные от голода, От сумрачной погоды. Калики перехожие В лиловом оперенье, Летать уже не гожие, Забывшие паренье. Но все же в миг опасности Они взлетают в небо, Где много больше ясности И много меньше хлеба. Их взлет как треск материи, Что тянут до отказа, Заостренными перьями Распарывают сразу. И будто ткань узорная, Висящая на звездах, Тот, крыльями разорванный, Затрепетавший воздух. 1957
|