|
От солнца рукою глаза затеня, Седые поэты читают меня. Ну что же – теперь отступать невозможно. Я строки, как струны, настроил тревожно. И тонут в лирическом грозном потоке, И тянут на дно эти темные строки... И, кажется, не было сердцу милей Сожженных моих кораблей... ?
|