|
Я целюсь плохо зачастую, Я забираю слишком вверх, Но мой заряд не вхолостую, И выстрел мой – не фейерверк. Нет, я не гнался за удачей. Ствол, раскаленный горячо, Дал выстрел с тяжкою отдачей, Меня ударившей в плечо. Всего за миг до перегрева, Когда, казалось, у стрелка Лишилась меткости от гнева Уже нетвердая рука. Я брошен наземь в той надежде, Что, погруженный в эту грязь, Я буду меток так, как прежде, В холодной луже остудясь. ?
|