|
Всю ночь мои портреты Рисует мне река, Когда луна при этом Доверчиво близка. Река способна литься Без славы и следа, Диплома живописца Не зная никогда. Расстегнут ворот шуба, Надетой кое-как. Мои кривятся губы, Рассыпался табак. Я нынче льда бледнее В привычном забытьи. И звезды мне роднее, Чем близкие мои. Какой небесной глубью Я нынче завладел. И где же самолюбью И место и предел? Оно в куски разбито, Топталось неспроста. Мучительного быта Железная пята. Из склеенных кусочков, Оно – как жизнь моя – В любой неловкой строчке, Какую вывел я. Житейские волненья, И приступы тоски, И птичьи песнопенья, Сцепленные в стихи, Где рифмы-шестеренки Такой вращают вал, Что с солнцем вперегонки Кружиться заставлял. Тяжелое вращенье Болот, морей и скал, Земли, – чьего прощенья Я вовсе не искал, Когда, опережая Мои мечты и сны, Вся жизнь, как жизнь чужая, Видна со стороны. Брожу, и нет границы Моей ночной земли. На ней ни я, ни птицы Покоя не нашли. Любой летящий рябчик Приятней мне иных Писателей и стряпчих, И страшно молвить – книг. И я своим занятьем Навеки соблазнен: Не вырасту из платья Ребяческих времен. И только в этом дело, В бессонном этом сне, Другого нет удела, И нет покоя мне. Каким считать недугом Привычный этот бред? Блистательным испугом, Известным с детских лет. Приклады, пули, плети, Чужие кулаки – Что пред ними эти Наивные стихи? ?
|