|
Как Архимед, ловящий на песке Стремительную тень воображенья, На смятом, на изорванном листке, Последнее черчу стихотворенье. Я знаю сам, что это не игра, Что это смерть... Но я и жизни ради, Как Архимед, не выроню пера, Не скомкаю развернутой тетради. ?
|