|
В большинстве наших дач Никогда не видать Уважения к геометрии, Потому что они В наши ранние дни Чересчур переполнены ветром. Это ветер принес, Как услужливый пес, Мне записку в закрытом конверте. Приглашение там, Чтоб послал я к чертям Теоремы слепого Эвклида. Написать мне могла, И притом не со зла, Только ты, моя милая Лида. Я вернулся назад Через изгородь в сад, Подчиняясь во всем этикету. Ты сидишь на скамье, Как мадам Рекамье, Кружевные поправив манжеты, Ты сейчас без ума Начиталась Дюма, Причесалась по старым портретам. Рыжий сломанный клен К нам пришел на поклон, Примостясь на крылечка ступени. Мы хозяева тут, Соловьи нам поют, Как хватает им только терпенья. На ближайшей из дач Поселился скрипач – Это он музыкант наш придворный. И заря горяча От смычка скрипача, От поэмы любви непритворной. И походка смычка Молода и легка, И прекрасна его дорога. И так хочется нам Верить юности снам, Нашей юности-недотроги. И тогда в тишине Ты протянешь ко мне Неумелые легкие ру́ки. И забудешь сама, Что читала Дюма, Да и то, вероятно, от скуки. И зарниц фейерверк Поднимается вверх. Мне пора, моя милая Лида... Между мной и тобой, Разделенных судьбой, Никогда не вставала обида. ?
|