|
Хороший тим, що зовсім він не той, Яким його сприйма бездумний натовп, Заклявся віршів зовсім не читати, Раз там – без ананасів і авто, Фокстрот, кінематограф і лото – Ось те, куди юрма біжить затято! А поміж тим його душа крилата, Як день весни. Але це знає хто? Прокляття війнам, миру шанування Він шле у вірші, гідному визнання, То в смутку, то у радощах буття. І в кожній пісні, зроненій поетом, Іронія до друзів, до планети... Бо як інак, коли поет – дитя?
|