Не привез я таежных цветов – извини.
Ты не верь, если скажут, что плохи они.
Если кто-то соврет, что об этом читал...
Просто, эти цветы луговым не чета!
В буреломах, на кручах пылают жарки,
как закат, как облитые кровью желтки.
Им не стать украшеньем городского стола.
Не для них отшлифованный блеск хрусталя.
Не для них! И они не поймут никогда,
что вода из-под крана – это тоже вода...
Ты попробуй сорви их! Попробуй сорви!
Ты их держишь, и кажется, руки в крови!..
Но не бойся, цветы к пиджаку приколи...
Только что это? Видишь? Лишившись земли,
той, таежной, неласковой, гордой земли,
на которой они на рассвете взошли,
на которой роса и медвежьи следы, –
начинают стремительно вянуть цветы!
Сразу гаснут они! Тотчас гибнут они!..
Не привез я таежных цветов. Извини.