Горбуша в сентябре идет метать икру...
Трепещут плавники, как флаги на ветру.
Идет она, забыв о сне и о еде,
туда, где родилась. К единственной воде.
Угаром, табуном, лавиною с горы!
И тяжелеют в ней дробиночки икры...
Горбуша прет, шурша, как из мешка – горох.
Заторы сокруша. И сети распоров.
Шатаясь и бурля, как брага на пиру,
горбуша в сентябре идет метать икру...
Белесый водопад вскипает, будто пунш,
когда в тугой струе – торпедины горбуш.
И дальше – по камням. На брюхе – через мель!
Зарыть в песок икру. И смерть принять взамен.
Пришла ее пора, настал ее черед...
Здесь даже не река, здесь малый ручеек.
В него трудней попасть, чем ниткою – в иглу...
Горбуша в сентябре идет метать икру!
Потом она лежит – дождинкой на стекле...
Я буду кочевать по голубой земле.
Валяться на траве, пить бесноватый квас.
Но в свой последний день, в непостижимый час,
ноздрями ощутив последнюю грозу,
к порогу твоему приду я, приползу,
приникну, припаду, колени в кровь сотру...
Горбуша в сентябре идет метать икру.