Бум! Это не костюмированный бал.
Бум! Это грянул боевой барабан...
Бум! Он рокочет, как размеренный пульс.
Вот в него вплетается звяканье бус.
В барабанном рокоте слышится мне:
«Мы когда-то жили в этой самой стране.
Мы сейчас шагаем по отцовским гробам...
Громче, барабан! Чаще, барабан!
Будто бы, будто бы всё как тогда, –
наша земля, наша вода!
Наши вигвамы у Зелёной горы.
За этими деревьями – наши костры!..
Шли мы на охоту, как река из берегов.
Только по скальпам считали мы врагов!
Мы – люди из племени Справедливого Орла...
Смейся, бледнолицый. Твоя взяла!
Смейся, бледнолицый. Кричи, вороньё...
Это ты здорово придумал – ружьё.
Это ты здорово придумал – спирт.
Кто не убит, тот как мёртвый спит...
Мы остановились. Мы глядим, удивясь:
«Ах, какая шёлковая кожа у вас!
Ах, какие волосы у ваших жён!..»
А если по шёлковой коже – ножом?!
А если бы, а если посреди тишины
снова позвала бы нас тропа войны?!
Как бы над росою свистел томагавк!
Ах, какие скальпы дымились бы в руках!
Наши барабаны выбивали бы такт...
Не бойтесь! Не будем. Это мы – так...
Это на секунду нас обожгла
жаркая кровь Справедливого Орла.
Мы нарежем ленты из берёзовой коры...
Смейся, бледнолицый! Мы – дикари...
Будем сниться детям твоим по ночам...
Видишь? Это пляшет наша печаль!
Танец наш древнее, чем отцовский вигвам.
Он, скорей всего, не понравится вам.
Пусть!.. Но заплати́те хотя бы за то,
что мы здесь жили прежде! А больше – никто».