Везёт на фронт мальчика
товарищ военный врач.
Мама моя, мамочка,
не гладь меня, не плачь!

На мне военная форма –
не гладь меня при других!
На мне военная форма,
на мне твои сапоги.

Не плачь! Мне уже двенадцать,
я взрослый почти...
Двоятся, двоятся, двоятся
рельсовые пути.

В кармане моём документы –
печать войсковая строга.
В кармане моём документы,
по которым я – сын полка.

Прославленного, гвардейского,
проверенного в огне.
Я еду на фронт. Я надеюсь,
что браунинг выдадут мне.

Что я в атаке не струшу,
что время моё пришло...
Завидев меня, старухи
охают тяжело:

«Сыночек... Солдатик маленький...
Вот ведь настали дни...»
Мама моя, мамочка!
Скорей им всё объясни!

Скажи, чего это ради
они надо мной ревут?
Зачем они меня гладят?
Зачем сыночком зовут?

И что-то шепчут невнятно,
и тёмный суют калач...
Россия моя, не надо!
Не гладь меня! И не плачь!

Не гладь меня! Я просто
будущий сын полка.
И никакого геройства
я не совершил пока!

И даже тебе не ясно,
что у меня впереди...
Двоятся, двоятся, двоятся
рельсовые пути.

Поезд идёт размеренно,
раскачиваясь нелепо, –
длинный и очень медленный
как очередь за хлебом...