Кончен февраль. До тепла недалече.
Верба уж почки тяжёлые бьёт.
Глянешь – а там, на разбуженной речке,
С гулом ломается вспученный лёд.

Ранняя ростепель! Как мне всё любо!
Снег ли буравит гремучий ручей,
Мартовский грач ли горланит, как в рупор,
Всё ощущаю с годами сильней.

Всё принимаю с душевным порывом,
В бурю не прячу своей головы.
Знаю, что где-то под жёлтым обрывом
Ждет меня верба с ломтём синевы.
?