Прости меня, доктор, что я задержался на юге, у моря, лакая вино, шашлыки уминая. Что я не явился с цветами к твоей овдовевшей подруге, прости меня, Додик! Я плачу, тебя поминая. Должно быть, мы взяли рубеж – перевал от восхода к закату. Теперь мы, как волжская дельта – отдельные мелкие реки. Всё меньше друзей, составлявших теченье когда-то: одни уезжают навечно, другие уходят навеки. Ни слова, мой друг, об инфарктах и нажитых грыжах. Не станем трепаться о том, что отечество – отчим. Кому мы нужны в этих самых Лондонах-Парижах? Так ты говорил мне, дантист и еврей, между прочим. Куда мы уедем от тысячи памятей личных, от лет этих призрачных, вставших друг другу в затылок, от юности нищей, сидящей в московских шашлычных, от этих рядов бесконечных порожних бутылок? От этой помпезной державы, играющей марши и туши, от этой страны сверхсекретной, где вход воспрещён посторонним, от нескольких милых русачек, согревших озябшие души, от той, наконец, подмосковной могилы, где ты похоронен? Мы купим пол-литра с утра в продуктовом у Дуськи, а кто-нибудь купит квартиру, машину и дачу... В Пречистенской церкви тебя отпевают по-русски... Прости меня, Додик! Я горькую пью. Я не плачу. 1976
|