Христос, сошедши с вертолёта, окинул взором рай земной: шоссе, унылые болота, припорошённые зимой. «Отец! – взмолился Он. – Не стоит моих мучений этот рай. Исправь действительность, Историк, историю – переиграй! Не нужно чудного спасенья. Бессмертие – на кой мне ляд? От перегрузок вознесенья у сына косточки болят!» Как и записано в Скрижали, вдали чернел еловый лес, и от него уже бежали с винтовками наперевес. Вдали, над самым горизонтом, вовсю дымили трубы ТЭЦ. Тоскливо пахло креазотом, как и предвидел Бог-Отец... до 1969
|