|
О, лютий. Плакати охота! Та ридма лютий цей ганьбить, Допоки чвакає болото Й весною чорною блищить. Дістати бричку. За шість гривень. Крізь благовіст, крізь скрип коліс Перенестись туди, де ливень Шумливіше чорнила й сліз. Де, наче обгорілі груші, Із гаю орди чорних птиць В калюжі ринуть і обрушать Суху печаль на дно зіниць. Проталини там ще чорніше, Від крику вітру – сум в душі. Що випадковіш, то певніше Тут ридма пишуться вірші.
|