Летят, пылая, облака,
Разрушился небесный город.
Упряма поступь и легка,
Раскинут ветром вольный ворот.

Кто мне промолвил «добрый путь»,
Перекрестил кто на дорогу?
Пусть не устанут ветры дуть,
От твоего стремить порога.

Былое – груз мой роковой –
Бросаю черту на потребу.
Над безприютной головой
Пылай, кочующее небо!
1915