Таится звук в безмолвной лире,
Как искра в темных облаках;
И песнь, незнаемую в мире,
Я вылью в огненных словах.

В темнице есть певец народный.
Но – не поет для суеты:
Срывает он душой свободной
Небес бессмертные цветы;

Но, похвалой не обольщенный,
Не ищет раннего венца. –
Почтите сон его священный,
Как пред борьбою сон борца.
1826