|
І Шуберт на воді, і Моцарт, птаства диво, І Ґете, що свистів на стежці у пітьмі, І Гамлет, що ходив і мислив так лякливо, Лічили пульс юрми і вірили юрмі. Можливо, ще до губ була розмов подоба, Кружляло листя вже, а ще не виріс ліс, І ті, кому тепер присвячуємо спроби, Раніше набули собі властивих рис.
|