|
Один и тот же сон мне повторяться стал: Мне снится, будто я от поезда отстал. Один, в пути, зимой, на станцию ушёл, А скорый поезд мой пошёл, пошёл, пошёл, И я хочу бежать за ним – и не могу, И чувствую сквозь сон, что всё-таки бегу. И в замкнутом кругу сплетающихся трасс Вращение Земли перемещает нас – Вращение Земли, вращение полей, Вращение вдали берёз и тополей, Столбов и проводов, разъездов и мостов, Попутных поездов и встречных поездов. Но в том ещё беда, и, видно, неспроста, Что не годятся мне другие поезда. Мне нужен только тот, что мною был обжит. Там мой настольный свет от скорости дрожит. Там любят лечь – так лечь, а рубят – так сплеча. Там речь гудит, как печь, красна; и горяча. Мне нужен только он, азарт его и пыл. Я знаю тот вагон, я номер не забыл. Он снегом занесён, он в угле и в дыму, И я приговорён пожизненно к нему. Мне нужен этот снег. Мне сладок этот дым, Встающий высоко над всем пережитым! И я хочу бежать за ним – и не могу, И чувствую сквозь сон, что всё-таки бегу, И в замкнутом кругу сплетающихся трасс Вращение Земли перемещает нас. 1970
|