|
Родился я и жил поэтом, А жизнь поэта – страх и боль, – Любовь и боль, но и не в этом Поэзии и жизни соль... Пройдет всё это и – в сторонку... Но вот уж мне за тридцать лет – Под кровлей новый голос, звонкий, Такой же, как и я, – поэт – Тепло укрытый и одетый, Немного неуклюж, раскос, И столько в нём разлито света И светлых беспричинных слёз! Светец и зыбка, и чрезмерный Горластый, непосильный плач – Залог единственный и верный Тревог, удач и неудач. И милы жёлтые пелёнки, Баюканье и звонкий крик: В них, как и в рукописи тонкой, Заложен новой жизни лик. 1922
|