|
Лучше нету того цвету, Когда яблоня цветет, Лучше нету той минуты, Когда милый мой придет. Как увижу, как услышу – Все во мне заговорит, Вся душа моя пылает, Вся душа моя горит. Мы в глаза друг другу глянем, Руки жаркие сплетем, И куда – не знаем сами, Словно пьяные, бредем. А кругом сады белеют, А в садах бушует май, И такой на небе месяц – Хоть иголки подбирай. Мы бредем по тем дорожкам, Где не кошена трава, Где из сердца сами рвутся Незабвенные слова. За рекой гармонь играет – То зальется, то замрет... Лучше нету того цвету, Когда яблоня цветет. 1944
|