Всего пяток прибавил ты к той цифре 37, Всего пять лет накинул к жизни плотской. И в 42 закончил Пресли и Дассен, И в 42 закончил жизнь Высоцкий. Не нужен нынче пистолет, чтоб замолчал поэт. Он сердцем пел – и сердце разорвалось. У самого обрыва, на краю простора нет, Поэтому и жизнь короткая досталась. Но на дворе XX век – остался голос жить: Записан он на дисках и кассетах. И пленки столько по стране, что если разложить, То ею можно обернуть планету. И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен, И пусть молчат, что умер наш Высоцкий – Что нам Дассен, о чем он пел – не знаем мы совсем, Высоцкий пел о жизни нашей скотской. Он пел, о чем молчали мы, себя сжигая пел, Свою большую совесть в мир обрушив, По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел, И резал в кровь свою и наши души. И этих ран не залечить и не перевязать, Вдруг замолчал – и холодом подуло. Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать – За всех за нас он лег виском на дуло. 1980
|