Несложен мир. Совсем несложен.
Мир прост. Он в принципе таков,
Что может быть легко разложен
На мудрецов и простаков.
Мы – простаки. Мы в жизнь бежим.
Мы верим в хлеб, в любовь и в книги.
И не подсчитываем миги,
Что составляют нашу жизнь.
И год как день... И день как миг.
Мы жмем сквозь беды и невзгоды
И экономим чьи-то годы
За счет непрожитых своих.
А мудрецы глазеют вслед,
Их жизнь скупа и неразменна –
В ней ни рассвета, ни разбега,
Не взлета, ни паденья нет.
Жизнелюбивы и юны́,
Они хохочут, как Фальстафы,
Но их начала, как фальстарты, –
Однообразны и скучны.
Не знать бессонниц. Пить до дна.
И жить, сомненьями не мучась.
Неужто это все же мудрость?
Неужто все-таки она?
Неужто можно тот же путь
Пройти спокойно и без спешки?
Неужто скажет кто – нибудь,
Что не Колумбы мы, а пешки?..
Неужто с жертвенным огнём
Несёмся мы, как дурни с торбой,
Дорогой хоженой и торной,
Где без огня светло как днём?
Остановиться ли? Остаться?
Но в нас бесчинствует азарт:
Уж коль рванули мы со старта –
То нам никак нельзя назад.
Мы выдыхаемся, устав, –
Мы – жертвы глупого азарта, –
Но, умирая, шепчем: «Старт!»
И верим: не было фальстарта!..
1965
|