|
Снова туда, где море огней, – снова туда, с тоскою моей. Светит прожектор, фанфары гремят, публика ждет, – будь смелей, акробат! Со смертью играю, смел и дерзок мой трюк! Все замирает, все смолкает вокруг, слушая скрипку, дамы в ложах вздохнут, скажут с улыбкой: «Храбрый шут!» Да, я шут, я циркач! Так что же! Пусть меня так зовут вельможи. Как они от меня далеки, далеки, никогда не дадут руки. Смычок опущен, и мелодия допета. Мой конь, как птица, по кругу мчится; дождем душистым на манеж летят букеты... Но номер кончен, и гаснет свет, И никого со мною рядом нет... Цветы роняют лепестки на песок, никто не знает, как мой путь одинок, – сквозь ночь и ветер мне идти суждено, Нигде не светит мне родное окно. Устал я греться у чужого огня, но где же сердце, что полюбит меня! Живу без ласки, боль свою затая, всегда быть в маске – судьба моя! 1958
|