|
Так уж вышло, что никогда в жизни я не имела письменного стола, но ни разу не пожалела об этом. Стихи писались за кухонными столами. Самый ранний из них — грубо сколоченный, заляпанный краской после десятка ремонтов, выстреливал гвоздями: стукнешь молотком по одному железному шипу, как другие рвутся наружу. Так что писала я, не расставаясь с молотком. Вместе с бумагой и ручкой, был он моим орудием производства. Что же до пользы, то научилась я гвозди вбивать по самую шляпку, что потом мне, конечно же, пригодилось. И до сих пор я держу молоток неподалеку, чтобы иметь его под рукой, когда надо подправить какое-нибудь стихотворение перед отправкой его адресату. ?
|