Три месяца зимы,
как три свечи горящих.
Могильщик сгустком тьмы
влечет знакомый ящик.

Там азиатский грипп
и прочие хворобы.
И мокрый снег налип
на украшенья гроба.

Не дай Бог умереть
в такое время года.
Расхристанная медь
взывает к небосводу.

И суматошный люд,
ломая руки-ноги,
летит на Страшный Суд
по столбовой дороге.

Скажи, зачем ты жил,
зачем ушел из жизни?
Пьет водку старожил
на общей нашей тризне.

И тусклое стекло
являет скуки ради
ненастное число
деревьев, сбитых в садик.

Сомкнув свои ряды,
они дрожат под стужей,
как от догадки ты,
что никому не нужен.
?