|
У сад із саду, досхочу, я не помітила дощу. А він все плив, той небосхил, з усіх своїх кручених сил, із жил, що заплітали джгут, шалених вигуків «я тут роблю зусилля кожен раз». Йшов дощ, тримаючи запас поточних спогадів води. Розбризкуючи поїзди, стовпи високовольтних ТЕС, людей із долею і без... Він був із плачу, наче альт, трощив байдужості базальт.
|