|
Послухай, я тебе любила, а ти ж бо, знову мене вбило, життю кажу я, ти мене убило навзнак, з наповалом, і ось мене тепер не стало, ніколи не було, ніде. Мене на місці геть немає, і на місцях, де вкупі дбають, жалкують кожного гуртом. Чорніє насип, поїзд свистом йде до тунелю терористом, де календар з новим числом. Речей багато в світі, щоб їх не мати на увазі, спробуй, тремти кущем на пустирі без даху та передумови, де тільки світла списки нові, що ззовні та всередині. Від бірюзового, морського, до безіменного, де слово палає зіркою, немов багаття восьмикутне, диво горить і ранить, мов шипшина. І смерть не більше, ніж любов.
|