|
Мне о тебе, задумчиво-телесной, писать – что жизнь рассказывать свою. Ты – мой собор единственный, ты – лес мой, в котором я с молитвою стою. Ты – всё, чем я дышал в родном краю: полынь полей, мед пасеки небесной, любовь к добру, и ужас перед бездной, и в черный час презренье к холую. Вся жизнь моя. Как мне вместить все это в один пролет мгновенного сонета, не пропустив, не предав ничего, чтоб ты, как мир, воскресла белой ранью, как божество, доступное желанью, как вышних чар над бренным торжество. ?
|