|
Как дни тревожит сон вчерашний, Не память, – зов, хмельней вина, – Зовет в поля, где комья пашни Бьет в плуг, цепляясь, целина. Рука гудит наследьем кровным – Сев разметать, в ладонь собрав, Цеп над снопом обрушить; ровным Размахом срезать роскошь трав. Во мне вдруг вздрогнет доля деда, Кто вел соху под барский бич... И (клич сквозь ночь!) я снова, где-то, – Всё тот же старый костромич. И с солнцем тают (радуг льдины!) Витражи стран, кулисы книг: Идет, вдоль всей земли единый, Русь, твой синеющий сошник! Мужичья Русь! Там, вне заводов, Без фабрик, – обреченный край, Где кроет бор под бурей сводов, Где домовой прет спать в сарай, – Как ты в мечты стучишь огнивом? Не память, – зов, хмельней вина, – К стогам снегов, к весенним нивам, Где с Волгой делит дол Двина! 1923
|