|
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой, слава Богу, проиграно. Как говорил картавый, «время покажет»: кузькину мать, руины, ко́сти посмертной радости с привкусом Украины. То не зелёно-квитный, траченный изотопом, – жовто-блакытный реет над Конотопом, скроенный из холста (знать, припасла Канада). Даром что без креста, но хохлам не надо. Гой ты, рушник, карбо́ванец, семечки в потной жмене! Не нам, кацапам, их обвинять в измене. Сами под образами семьдесят лет в Рязани с за́литыми глазами жили, как при Тарзане. Скажем им, звонкой матерью паузы метя строго: скатертью вам, хохлы, и рушником дорога! Ступайте от нас в жупане, не говоря – в мундире, по адресу на три буквы, на́ все четыре Сто́роны. Пусть теперь в мазанке хором гансы с ля́хами – ставят ва́с на четыре кости́, поганцы. Как в петлю лезть – так сообща сук выбирая в чаще, а курицу из борща грызть в одиночку слаще. Прощевайте, хохлы, по́жили вместе – хватит! Плюнуть, что ли, в Днипро: может, он вспять покатит, брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый кожаными углами и вековой обидой. Не поминайте лихом. Вашего неба, хлеба нам – подавись мы жмыхом и потолком – нэ трэба. Нечего портить кровь, рвать на груди одежду. Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду. Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом? Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом. По́лно качать права, «шить» нам одно, другое... Это земля не дает вам, кавунам, покоя. Ой да левада-степь, краля, баштан, вареник! Больше, поди, теряли – больше людей, чем денег. Как-нибудь перебьемся. А что до слезы́ из глаза – нет на нее указа ждать до другого раза. С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи! Только когда придет и вам помирать, бугаи, будете вы хрипеть, царапая край матраса, строчки из Александра, а не брехню Тараса. 1991
|