Вся жизнь прошла, как на вокзале, – Толпа, сквозняк, нечистый пол. А тот состав, что поджидали, Так никогда и не пришел. Уже крошиться стали шпалы, Покрылись ржавчиной пути, – Но я не ухожу с вокзала, Мне больше некуда идти. В углу скамьи под расписаньем, Просроченным который год, Я в безнадежном ожиданьи Грызу последний бутерброд. 1956
|