Двадцять перше число. Понеділок. Ніч, і риси столиці в імлі. Хтось, нероба, придумав уміло, Що буває любов на землі. І немовби з нудьги недолуги В це повірили, так і живуть: Ждуть побачень, бояться розлуки І пісні про кохання ведуть. Але іншим мовчазно, прозоро Відкривається таїна. Я від того тепер майже хвора, Що зустрілась така новина.
|